Je suis égoïste, et trop peu compréhensive. J'atteins des sommets de tolérance envers certains comportements des moins éthiques. Et je ne conçois pas le plus banal comportement d'acharné, les choses raisonnables, normales. Je suis étriquée finalement. Je ne tolère que ce qui m'arrange. Je deviens altruiste que lorsqu'il en va ensuite de mon propre interet. Mon petit bonheur, et ma souffrance, qui prend toute la place. Mes états d'âme qui occupent tout l'espace. Je comprends pourquoi jamais on ne m'a dit "tu es quelqun de bien". Cette idée ne pourrait venir à personne qui me connait un tant soit peu. On a toujours évoqué des idées d'une beauté relative pour me qualifier. Sensibilité, perspicacité, intelligence, subtilité. Sans parler évidemment, de celle qui me perdit dès mon plus jeune âge, et qui me perd encore aujourd'hui, me laissant périr dans des reflets superficiels, "elle est belle." Je ne me plains pas. Je geins, oui, parce qu'à force, j'ai fini par me dire que je n'étais que ça. Une belle enveloppe, à quoi bon faire des efforts au fond, si le masque endosse son rôle à la perfection.
Je ne juge pas. Je ne juge que moi même. Ma capacité à prendre conscience de mes propres problèmes est immense, mais elle ne sert pas, je ne résouds rien. Je suis consciente, et c'est tout. Je suis méprisante, et prétentieuse, introvertie, fourbe, mille fois égoiste et capricieuse. Torturée, attirée par des mondes glauques et malsains qui ne profitent à personne, je n'ai jamais su pourquoi. Je me sers de mon entourage, je ne ressens absolument rien, je suis une marionettiste apathique. Je vois mon avenir comme un vide lattant, suspendu quelque part, attendant que je prenne une quelconque décision. Je ne pense à rien de concret, jamais. Je vis à l'intérieur. Je me complais dans mon imagination, aux crépuscules de ma mémoire, je me fonds dans mon univers fictif. Je me cache, tapie dans l'iréel. Je patiente sagement, je guette la venue d'une nouvelle vague émotionelle qui me fera réagir, celle qui n'arrive jamais avant que je la provoque.
Je suis en colère contre rien. Contre tout, contre moi. Ca me rend désagréablement taciturne, et passive. La colère s'est abritée quelque part où je ne peux la trouver, elle refuse de sortir, au fait du désastre qu'elle engendrerait. Mon cerveau a fait en sorte de me protéger. Cet abri m'étouffe. Je survis dans ma prison mentale.
"Une conscience sans scandale est une conscience aliénée."
Je ne juge pas. Je ne juge que moi même. Ma capacité à prendre conscience de mes propres problèmes est immense, mais elle ne sert pas, je ne résouds rien. Je suis consciente, et c'est tout. Je suis méprisante, et prétentieuse, introvertie, fourbe, mille fois égoiste et capricieuse. Torturée, attirée par des mondes glauques et malsains qui ne profitent à personne, je n'ai jamais su pourquoi. Je me sers de mon entourage, je ne ressens absolument rien, je suis une marionettiste apathique. Je vois mon avenir comme un vide lattant, suspendu quelque part, attendant que je prenne une quelconque décision. Je ne pense à rien de concret, jamais. Je vis à l'intérieur. Je me complais dans mon imagination, aux crépuscules de ma mémoire, je me fonds dans mon univers fictif. Je me cache, tapie dans l'iréel. Je patiente sagement, je guette la venue d'une nouvelle vague émotionelle qui me fera réagir, celle qui n'arrive jamais avant que je la provoque.
Je suis en colère contre rien. Contre tout, contre moi. Ca me rend désagréablement taciturne, et passive. La colère s'est abritée quelque part où je ne peux la trouver, elle refuse de sortir, au fait du désastre qu'elle engendrerait. Mon cerveau a fait en sorte de me protéger. Cet abri m'étouffe. Je survis dans ma prison mentale.
"Une conscience sans scandale est une conscience aliénée."
Titre/ Dexter
Extrait/ Garbage - Crush
Cit/ G. Bataille
